chamam-me os teus olhos

castanhos enormes de menino

porque sempre me tens teu norte

nascente expoente máximo e sorte

magnas estrelas

pronúncios de constância

poema azul, brando anil

matiz tão minha

de um jusante nascido

o enaltecido, reguila de retoiças

que nunca bastam, Salvador, cem não

criador de sentimentos

em mim fundidos

a quem um beijo não chega

a quem muitos são poucos

como foram até hoje

maresca veio aquela brisa

contida de uma inveja,

tal, pecado seria,

uma trambolhada mensagem

na laranjeira perfumada

um cheiro de primavera

um sorriso infinito

quem melhor  traria?

ainda hoje te vi

tanto tempo no

meu tempo para ti

quase tanto como o restante

digo-te que muito

como uma loucura

que ainda não consegui dizer

e usei o teu nome

que não escrevo que não esqueço

ouvinte do vazio da noite

tão improvável que começa com a aurora

uma das vertentes

do sucesso, é exercida

por grandes homens

a outra pela sorte

que protege, os outros, os audazes

ainda que vertido

esse rio, com margens quase perfeitas

corre como os cavalos pujantes

até ao primórdio da liberdade.

Os grandes Homens são livres

movem o poder dos oceanos

são pregão sábio aos peixes

e vezes ínfimas de silêncio

entre os silêncios de toda a vida

quando pede a emoção, porque estes também sentem

existo em ti

sou de ti

tantas danças e matizes

que não me descreves no arco-íris

quando sorva o céu do mar

em todo o redor

existes como ousadia

em tudo mesmo ausente

sinto-te o cheiro

e a voz cansada

enquanto fazes gemida a cantiga

pela tarde parada de domingo

com o cheiro a graxa

dos junquilhos no terreiro

enquanto se faz outra segunda-feira amanhã

tantos são os poetas

que não se servem do papel

para retractar passagens e pensamentos

com pinceladas de palavras

despidas como as mulheres de Lautrec

chilreiam aos ouvidos, esses poetas,

sussurros e segredos sem espada,

como os pintassilgos “bonitinhos”

com os olhos frios cheios de nada

quando corre morno o vento de primavera

e frágil fica o ramo

mesmo verde e tenro

como o grito imenso inaudível

que quando se esbate

não passa de palavra riscada

sobreposta, pelo pincel

que não pensa

pelo poeta que não admite

esta como vaga certa do poema

por isso chilreia qualquer coisa parecida também com nada

tantas vezes

te tentei

mas, silva, não sufoques

que te abraças

ao que de mim atinges

mas, silva não sou

embeveces-me tal

que não tenho letra para fado

e fazes-me jorrar uma insónia

na noite mesmo ao teu lado

fazes que uma chuva

cometa um pranto em mim

porque não faço existir

um possível poema

em que não me permito

rima nem nexo no verso

embeveces-me tal

que em mim o caminho acaba

quando emerges reflexa no espelho

da água vertida e  espezinhada

onde me diluo num adeus

por desistir do mundo como asas

e beber o que consinto de ti

uma incerteza, tu que hoje já me beijaste

virão outros ventos que te levem

todas as pétalas do ginjeiral

virão aqueles que te transportam

onde não há horizontes

muito além do côa

que o inverno abandonou,

e que o teu perfume inunda

e dá vida aos peixes sufocados

virão em ti perder-se,

os meus medos obtusos

no teu branco tão impuro,

que ladeias o caminho

vazio de peregrinos e de causas

onde nem o pasto resistiu à silva

onde nem resisti à tentação de te cheirar

enquanto não vêm ventos nem outros tempos

Algodres, 08 de Abril de 2012

Feliz Aniversário

E o tempo insiste na demora.