já sabia

que era assim

o moinho com mó

e as pás destratadas

no cimo do monte

abandonado, sujeito a vendavais

do cume esquecido

por vezes abençoado

pela graça divina do sofrimento

essa quase utopia perfeita da chacina

do verbo “amar pra sempre”

que o mais mortal dos homens sente

quando fecha a saca cheia

e enche a pedra gasta

de sentido, ao girar

que sentido? esse

incessante, que se alastra no silêncio

enquanto a força quiser

na noite quebrada

sem luar nem estrelas

e esse homem que lá vive