recantos, teus  fonte

broto, alqueire e alquimia

fio trapezista, paixão

que és a filha mais rubra do meu tempo

e cantareira dos meus suspiros

valsa, doce pensamento

rubra, que me fazes o verso ser morte à sede

que me inflamas o peito

sem fel nem sentir saudade

de “amor perfeito”

com que me encegueiras o conceito

sem saber de que tamanho se faz o longe,

o renascer

d’um momento, d’um desejo…

nem começo à estrofe… amor, será?

sou somente eu

a infusão que te existe no sentimento

no teu traço lento de boca

no princípio de te esculpir o rosto

como cinzel em ti embebido, com beijos mudos

e ter-te distante de um  precipício

e no laço profundo da noite que te tomou

Castelaria, 15 de Agosto de 2013