as mãos maestrais

pelas teclas como abelhas

nas flores frescas

de primavera, vespertinas

levedas com o vento

quase subtil. Suaves

e um anjo que me sorri

ou um louco que vive…

por um piano de cauda negra

que chorava, no átrio

onde se derrama a gente

e se passam os indiferentes

em buscas de “quês”

irremediáveis existentes…

e o piano de cauda negra

a nascente das claves das notas fluentes

nas varandas nas portas nas atenções

quase nenhumas, a minha e outras duas

ao cair da noite, que ninguém

a sente, tão leve, a vir

em desvelo, em alvura e morna

com o perfume da laranjeira

e o namoro dos pássaros…

por um piano e um sorriso que me sorri