são os dias

os contos da vida

ou escárnios, lendas

que nunca sei atribuir

a um palco infinito

junto ao chão e movediço

de um mundo de equívocos

plenos e desleais.

que dão azo a tragédias

com tempestades naufrágios tesouros

perdidos pela morte morta

do fundo do mar, o segredo

de que tenho medo, tanto medo.

não sou nada

sou sentido que não sente

ou existir

bucólico de primavera iniciada

perto da serra verde que suspira. Suspira

e não mente à mente

que o seu corpo é carente,

é filha de gente ausente

e sua é a minha história

a de uma vida

ou de um instante